what tomorrow will bring

É muito difícil fazer previsões, principalmente sobre o futuro. Niels Bohr

assiduidade e comportamento

Caro NG,

A questão da minha irregular e fraca colaboração (e nem falo da qualidade dos textos) é simples de explicar: para mim, não é fácil encontrar inspiração nas actualidades que me rodeiam, como tu fazes. A realidade consegue ser repetitiva, enfadonha e, muitas vezes, só o que é lateral me parece interessante.

Senão considera o seguinte: num dos teus primeiros posts, forneces uma ligação para a notícia da separação do Marco e da Marta (o que também me entristece, porque ela foi uma das mulheres mais hot da televisão portuguesa d.FM. [depois da Fátima Medina]). Sei que o fizeste com interesse cómico-irónico, mas, tendo a notícia o interesse relativo que tem, é muito mais estimulante ver que, no espaço dedicado aos comentários dos leitores do jornal em que saiu a notícia, a sra. Leonor Santos se deu ao trabalho de escrever o seguinte, e não estou a inventar: “Marco e Marta, lamento o momento que estão a passar. Acompanhei a vossa história desde o princípio e ficaria muito feliz que isto fosse apenas uma crise. Vocês pareciam muito bem e feitos um para o outro. Lutem por vocês e pelos vosso filho. Dêem se [sic] uma chance. Marco, o trabalho é importante para viver bem e sem faltas. Mas nada recompensa a vida familiar, por favor... lutem. Não se arrependam um dia.”

É por isto que o acessório, o marginal, o ex-cêntrico, é muito mais interessante para mim. É preciso tempo para procurá-lo, porém, e a rapidez e a energia não são dois dos meus fortes. Reconheço que há qualquer coisa de assustador — e sedutor — em constatar que há quem sinta necessidade de escrever “ao” Marco e à Marta. Agora, caro NG, pensa que essa gente vota.

Olha, fiquei tão deprimido com esse pensamento que acho que só volto a estar em condições de escrever daqui por três meses. Poupem-me aos comentários sarcásticos.

ziemssen

réveillon 2005

Tinha tantos projectos para 2006 que, por falta de tempo, passou logo alguns para 2007.

ziemssen

porque o futuro é melhor que o passado

Acabei agora a minha lista de resoluções para 2006: vou perder os tais 20 kg em excesso que tenho, sem recorrer ao xarope de seiva, à cirurgia plástica ou a amputações; vou aprender a tocar trompete, a fazer surf e a falar outra língua estrangeira; e a minha carreira de escritor vai, por fim, descolar, pois vou passar ao papel o best-seller que há muito tenho na cabeça (editando primeiro um pequeno livro de contos só para mostrar o meu talento e para criar uma necessidade na comunidade leitora).

É isto que é fantástico com os novos anos: o ano está imaculado, nada tem lastro, tudo é potencial, sem arrastar consigo a angústia do fracasso. Porque não pensar, somente, why not?

Usando alguma capacidade imaginativa, consigo até visualizar-me a apertar a mão ao Lobo Antunes, que passa a ignorar o opus do Rodrigo Guedes de Carvalho, a cavalgar uma onda na praia de Carcavelos (banda sonora: Point Break, faixa 3) ou a ler Tchekhov no original. A minha imaginação só não chega para me conceber com 74 kg.

Não importa se muito do que se projecta jamais se realizará (o processo de auto-descoberta corporal masculino seria muito pouco interessante se a não-concretização fosse um óbice ao devaneio), o vazio do futuro é suficiente para se colocar lá muita coisa, tem algo de reconfortante. A esperança faz isso às pessoas.

Já a nostalgia faz pior às pessoas. Naqueles filmes em que aparece um ancião/gangster/polícia veterano (riscar o que não interessa) a aconselhar o jovem protagonista a não vasculhar o passado (fala-amostra: “Toda a gente quer este caso encerrado, miúdo.”) e o protagonista ignora os conselhos (fala-amostra: “Quando me meti nisto, fi-lo porque acreditava na justiça.”), isso acontece porque o protagonista é um idiota.

O passado como ele foi deve ficar a repousar numa cave escura e húmida da memória. O único passado que interessa aquele que é ficcionado e reficcionado pelo ego, aquele que nos diz que a culpa do que correu mal é sempre dos outros, que no nosso tempo as pessoas eram mais simples-honestas-genuínas, que a televisão tinha mais qualidade.

Vem isto a propósito do meu recente visionamento do primeiro episódio da série Duarte e Companhia, da minha predilecção entre os 11 e os 13 anos. EM QUE É QUE EU ESTAVA A PENSAR? Já tinha tido uma desilusão com as reposições do Alf ― como eu amava aquele boneco, mas tinha-me esquecido, de forma conveniente, que a) a série não tem graça, b) o pai da família que recebe o Alf parecia, falava como e era, com toda a certeza, atrasado mental e c) a filha mais velha não era gira ―, mas o Duarte fez-me decidir que, como resolução para o resto da vida, que o meu passado não mais será remexido (vou abrir uma excepção para o Conan, o Rapaz do Futuro, logo que deixem de tentar lucrar com a minha nostalgia e baixem o preço do DVD).

O primeiro episódio do Duarte tem momentos engraçados: a qualidade das filmagens e da montagem é fraquinha, mas acaba por ter graça ver como as coisas eram; a dupla Tó-jornal a Bola permanece caricatural e bem apanhada; a Fera Humana do Átila antecipa (de forma incrível) o Gimp do Pulp Fiction; o drjhhhh! dos socos continua a soar bem; e a presença do Rocha (hoje treinador-adjunto do Benfica) é, por si só, uma garantia de hilaridade.

Seja como for, já não fazia ideia da misoginia, do cabotinismo, da alarvidade à portuguesa de alguns dos gags com que me deliciava quando era miúdo: só no primeiro episódio, há referências, mais ou menos explícitas — mas sempre pouco subtis —, a mamas, pedofilia na província (outros tempos, lá está), violência conjugal e clisteres. Enfim...

Talvez a série fosse apenas um tratado pós-moderno e lidasse de forma brincalhona com o imaginário popular de então, mas disso não me lembro. Também só vi o primeiro episódio; tenho de ver o resto do DVD para, então sim, ter todos os dados necessários para fazer uma crítica válida. Fica-me um consolo: continuo a achar a grande Paula Mora, 20 anos depois, muito gira. Só me falta arranjar o DVD dos melhores momentos da locução de continuidade da Fátima Medina.

Por tudo isto, é olhar para a frente, para 2006.

ziemssen

Resultado final

Os nossos visitantes decidiram: a Personalidade que mais contribuiu para degradar os nossos fígados em 2005 foi Fátima Felgueiras (que arrecadou 45% dos votos).

NG

Caro 2006

Não espero grande coisa de ti, 2006. Não me leves a mal, mas já levei com os teus 36 antecessores, e passou-me a mania das resoluções/desejos para o novo ano. Peço-te apenas que leves as coisas com calma e não queiras ser memorável. Lembra-te que os anos memoráveis normalmente são-no devido a desgraças. E tu até vais ter um Mundial de Futebol, pá, tens a tua eternidade garantida.
Com saúdinha, sossego, um aumentozito de ordenado e o Benfica pelo menos no 2º lugar do campeonato, tu, 2006, no que me diz respeito, já cumpriste o teu papel. Como vez, é só cumprires os mínimos.

Felicidades e um abraço,

NG

Inveja (7)

O Pluto inveja a postura do Goofy.

NG

Inveja (6)

Elia Kazan inveja o luxo no Kais.

NG

Na mesa do canto...

...3 novas entradas: um blog religioso, um blog também religioso, mas que aborda apenas o paraíso e um blog que explica o que os jornais não sabem(querem?) explicar.

NG

Quem secretamente reza todos os dias para que Soares não ganhe

Mais preocupate ainda é a ignorância e o disparate

"É preocupante que haja jovens que têm como ícone Che Guevara, um dos grandes assassinos do final do século XX."

Ribeiro e Castro, Presidente do CDS/PP e "Estoriador", in Diário de Notícias.

Inveja (5)

A arte inveja a originalidade da vida.

NG

Quem secretamente deseja a vitória de Cavaco

NG

Quem verdadeiramente deseja a vitória de Soares

NG

Inveja (4)

O escadote inveja o perfume da escada.

NG

Inveja (3)

A Marie Claire inveja as vendas da Maria.

NG

Inveja (2)

O adolescente inveja a mão tremeliquenta do avô com Parkinson.

NG

Inveja

O pedófilo inveja o pequeno-almoço do comunista.

NG

Só esses, pá?

"Capello só aceita Real com Adriano, Ibrahimovic, Vieira e Gerrard".
Se eu fosse a ti, Fábio (não te importas que eu te trate por Fábio, pois não?) pedia ainda: Buffon, Nelson (ai, esta minha costela benfiquista), Terry, Luisão (ai, esta minha outra costela benfiquista) e Ronaldinho Gaúcho. Que diabo, mais 150 milhões, menos 150 milhões...

NG

Canções Perfeitas (10)

"I pictured a rainbow
You held it in your hand
I had flashes but You saw the plan
I wandered out in the world for years While you just stayed in your room
I saw the crescent
You saw the whole of the moon"

Waterboys, Whole of the moon. Lembram-se da bateria e do piano a marcar logo o ritmo? E do trompete celestial? É uma canção perfeita ou não é?
É.

NG

A verdadeira luta contra o grande capital

Cliente ataca funcionária de banco com machado.

NG

Os portugueses são números

Colaboro num projecto onde está integrada uma empresa norueguesa. Começámos por explicar as particularidades da actividade em assunto em Portugal, e mais pormenor, menos pormenor, a explicação passou. O pior foi explicar que nós tinhamos necessidade de identificar, na base de dados, o bilhete de identidade e o cartão de contribuinte de cada pessoa. Ficámos então a saber que nessa terra fria, cada pessoa tem um número, um número apenas. Algo proibido pela nossa constituição, provavelmente por se tratar de uma prática fascista. Sim, porque em Portugal, as pessoas não são um número, são vários: o número do BI, o número de contribuinte, o número de eleitor, o número da segurança social, o número do sistema nacional de saúde, o número da carta de condução...

NG

Tiros no Escuro

Sem querer entrar no universo do lendário Nostradamus ou até mesmo do Professor Mambo, gostaria de desejar um excelente ano de 2006 e deixar alguns palpites sobre o ano futebolístico que se adivinha, fazendo uma brevíssima introdução política.

Cavaco Silva será o próximo Presidente de Portugal, com uma vitória sobre Mário Soares na segunda volta das eleições. A Europa começa a dar sinais de recuperação e Portugal, embora muito subtilmente e envolto num clima de contestação, volta a registar crescimento económico.

No futebol, este será um ano marcadamente cinzento com o cinismo e a frieza do futebol calculista a marcar pontos. O catanazio italiano será pela quarta vez campeão mundial, cumprindo-se a tradição das selecções europeias vencerem os campeonatos do mundo disputados no velho continente. O futebol matemático do Chelsea de José Mourinho ultrapassa mais uma vez a magia catalã e sagra-se campeão europeu de clubes, juntando a esse, o título de Bi-Campeão inglês. O melhor jogador do mundo, Ronaldinho Gaúcho, vê-se assim derrotado duas vezes pelo lado negro do futebol. O mesmo que nos derrotou em 2004, encarnado pelos deuses gregos, que nesse fatídico verão se juntaram todos numa Assembleia Mais-Que-Extraordinária, coisa que não acontecia há mais de uma milena de anos.
Por cá, e mesmo sujeito à esquizofrenia de Co Adriaanse, o Futebol Clube do Porto sagra-se campeão nacional, conquista a Taça de Portugal e dá a conhecer um Super Quaresma, o mesmo que causará sensação no Mundial, ao lado de Cristiano Ronaldo, Figo, Deco e Cª, e que ajudará Portugal a alcançar uns amargos quartos de final.

No mundial de Formula 1, Tiago Monteiro volta a brilhar, conquistando alguns pontos para a sua equipa. O filandês Kimi Raikonnen será o novo campeão do mundo.

Posto isto, e pensando em alguns dos cenários aqui descritos, espero realmente não ter propensão alguma para a futurologia.

Sinceramente, um Bom Ano Novo.
Gabi

Gadgets

À especial atenção do Gaguinho, um blog sobre gadgets: Gadgeto dilo.
Destaque para a lista dos 50 gadgets mais importantes dos últimos 50 anos. No primeiro lugar, o walkman, uma coisa portátil onde se metiam umas coisas de plástico, com fitas que tinham música, a que se chamava "cassetes" (esta última parte, destina-se à população com menos de 15 anos).

NG

2006: os meus votos

Luis Filipe Vieira.
Cavaco Silva.

NG

p.s. não me lembro de mais nenhumas eleições relevantes.

Duas boas razões para votar Cavaco

Com Cavaco:

- Santana Lopes não teria sido Primeiro-Ministro;
- ninguém com um chapéu de cowboy teria sido condecorado.

NG

O céu é o meu destino

Não, não se trata de uma conversão ao catolicismo. O céu é de facto o meu destino num fim-de-semana destes. De planador. Cortesia da minha mulher e da minha filha.

NG

Re: A Lista II

Isto de chamar incoerente a um gajo tem muito que se diga.
Carrilho é de plástico, é sim senhor, mas quem lhe disse que o plástico dele não é natural? (já sobre a sua senhora não ponho as mãos no fogo, embora, já que falamos de mãos, talvez pudesse pôr...bom...)
Fátima Felgueiras é, de facto, uma loura falsa. Mas esquece o meu amigo que a maioria da população de Felgueiras é composta por verdadeiras louras (aspecto comum com Gondomar e Oeiras).
Quanto aos taxistas, peço desculpa, mas pensem lá um bocadinho: quem anda sempre de Mercedes e acha que a culpa de tudo é sempre dos outros, é do Benfica ou do Sporting?

NG

Malditas prendas

As prendas oferecidas no Natal à minha filha, estão-me a complicar o meu dia de férias com ela. De manhã, ela insistiu em colocar os pratos, talheres e copos de plástico dela na máquina de lavar a loiça. Depois de almoço, foi um constante "aqui, aqui", enquanto batia no banco do triciclo. Antes da sesta, que agora tem que ser com a Nenuca, as palavras chaves foram "bé-bé" e "chi-chi", enquanto apontava para a fralda da minha "neta".
Familiares e amigos, no próximo Natal roupa e dinheiro, ok? Roupa e dinheiro.

NG

A Lista II

Há uma certa incoerência na resposta dada ao meu post.


Se não lhe interessa Jet-Set, o que faz José Maria Carrilho na lista?

Se tão pouco gosta de louras falsas, porquê Fátima Felgueiras?

E se não se brinca com o Benfica, o que dizer da opção taxista?

Re: A Lista

Parece que a lista incluída na votação para a Personalidade que mais contribuiu para degradar o seu fígado em 2006, não reune consensos. Até há quem diga que há umas personalidades óbvias que deviam lá estar (designadamente, Pedro Santana Lopes, Paulo Portas, Major Valentim e Petit).
O que se passa, é que há certo tipo de coisas que me interessam pouco (jet-set, louras falsas e forças armadas) e uma coisa com que não se brinca (benfica).

Fica feito o esclarecimento.

NG

Candidatos Files

Soares.MP3
Cavaco.XLS
Alegre.TXT
Louça.JPG
Jerónimo.PCP

NG

p.s. ajuda, caso necessária, aqui.

A Lista

Parece-me a mim que a lista colocada neste blog para a eleição do(a) Master Azia 2005, está um bocadinho desviada. Mas só um bocadinho...

Como tenho esta ligeira sensação (mas uma coisa muito ligeirinha) , deixo algumas sugestões que me parecem constituir ausências de peso:

Pedro Santana Lopes
Paulo Portas
Major Valentim
Petit

Por falar em memórias...

Ide aqui, ide. Há quem diga que o senhor Gaguinho dava cartas nisto.

NG

Nããããããããoooooooooo!

Carmelinda Pereira sem assinaturas suficientes para candidatura.
A dirigente do POUS Carmelinda Pereira formalizou esta sexta-feira, de forma simbólica, a sua candidatura à Presidência da República entregando no Tribunal Constitucional (TC) apenas 2.200 assinaturas, menos do que as 7.500 exigidas por lei.

Sem Carmelinda nem Manuel Vieira, a unica hipótese de estas presidenciais ainda terem alguma piada é se o Alegre ficar à frente do Soares. Parca consolação.

NG

Serei multado?

Hoje ainda não ouvi música portuguesa.

NG

Soares: "(...)quem assegurou a estabilidade política fui eu."

Este texto, publicado na Grande Reportagem em Abril de 2002, e recordado pela "Minha Rica Casinha", frisa bem a "estabilidade política" que Soares "assegurou".

"As presidências abertas foram construídas para dar visibilidade ao dr. Soares e para desgastar Cavaco Silva", diz Estrela Serrano, no referido texto. Estrela Serrano era assessora de imprensa do presidente Soares.

NG

Memórias de Natal (2)

IV) "Vem aí o Menino Jesus", exclamou a minha mãe. E de facto, conseguia ouvir barulho vindo da cozinha. O meu coração palpitava. Passados uns minutos, lá fomos para junto da chaminé da cozinha, onde se viam umas prendas. Ignorei as prendas. O que eu queria saber era como é que o Menino Jesus tinha entrado em caso. "Pela chaminé", disseram-me. Espretei, para confirmar o que já sabia: a nossa chaminé estava tapada com um exaustor. Nesse dia, deixei de acreditar no Menino Jesus. Foi o primeiro passo para me tornar ateu.

V) Na televisão, uma menina portuguesa gritava o "Uma casa portuguesa". Era a representante portuguesa num programa italiano de "talentos" jovens. O meu pai impôs silêncio em casa, dado que era Portugal que estava em causa, ou melhor, a Pátria (não, não sou filho de Manuel Alegre). Acontece que a menina tinha um buço, diria um buço bem português. E fiz um sinal disso mesmo ao meu irmão. E apesar da imposição de silêncio do nosso patriarca, o riso explodiu. "Vocês deixam-me ouvir?", inquiriu, zangado, o meu pai. Não, não dá. E cantei, ou melhor, gritei, o "Casa portuguesa" toda a noite, com um dedo debaixo do nariz, imitando a "nossa" pilosa representante. Que não ganhou o tal programa, claro.

VI) 23 de Dezembro de 1990, perto das 10 da noite. Consegui arrumar o carro, finalmente, perto das Amoreiras. Os horários do meu primeiro mês de trabalho, não me deixaram sequer pensar no Natal. Entrei assim nas galerias do Taveira, com montras já despojadas, tentando em cerca de 10 minutos comprar tudo para toda a gente. Livros e CDs - a maior parte deles escolhidos pelo título - e já estava para a família. Para os amigos, uns postais. Dirigi-me à loja e as prateleiras estavam completamente vazias. Restavam apenas uns postais, idênticos, com um monstro verde. Que se lixe, forma mesmo aqueles. E acabei por achar piada à coisa. Foram com certeza os postais de Natal mais originais que já dei a alguém.

(actualizado)

NG

Memórias de Natal

I) A noite pareceu-me estranhamente escura, quando saí com a minha mãe dos Armazéns Grandela para uma rua repleta de gente apressada e muito agasalhada. Passamos por uma mulher que vendia a Eva do Natal (uma espécie de Cais desses tempos - 74, 75,76?), mas que ninguém comprava. Enquanto a minha minha mãe me ia arrastando de montra em montra, eu não conseguia parar de olhar para ela, vendo o desespero a crescer. De repente, os olhos delam perderam as últimas forças, e deixaram cair lágrimas. "Ajudem-me, pelo amor de Deus", ouvi eu, já a sair do Chiado.

II) Em bicos de pés, descobri a minha prenda: um comboio da Lego. Era maravilhosa a combinação do azul da linha oval, com o amarelo vivo do vagão e o encarnado das carruagens. "Mãe, quero isto!" disse, e a minhã mãe espreitou. "Não pode ser filho, é muito caro". Foi o primeiro comboio que perdi na vida.

III) O Tim estava na rua, e estava triste. E se o Tim estava triste, eu estava triste. Chegámos à meia-noite, e nem as prendas me animaram. O Tim continuava lá fora, e continuava triste. De repente, o meu pai levanta-se, vai à cozinha e pôe um bife cru num prato. Abre a porta, e deixa o Tim entrar. "Feliz Natal, pá", disse o meu pai, enquanto colocava o prato no chão. E o Tim riu-se e comeu a sua prenda. E eu fiquei feliz.

NG

"o pai pinta"

Os mais atentos (e os visitantes mais assíduos) sabem que tenho uma filha com 20 meses.
Ontem e hoje estive com ela de manhã por causa de uma constipaçãozita. Confinada a casa, lá vai (vamos) arranjando forma de passar o tempo. Ora pintando (o pai pinta), ora brincando com os legos, ora lendo uma história (“pai, conta” diz ela com um livro na mão). E tudo isto é maravilhoso. Continuo a passar longos minutos a observar os pormenores. A forma como as pequenas mãos agarram no lápis de cera ou como tenta encaixar as peças de lego umas nas outras. A forma como os seus olhos grandes procuram “aquele brinquedo” ou “aquele livro”. As palavras articuladas cada vez mais correctamente e as primeiras frases “o pai b’inca”.
Agora está no cavalinho e com um sorriso maroto lá vai balançando para a frente e para trás.
Já tomou o xarope, o anti-inflamatório, as gotas. Já fez vapores (ela e o “ucho” que, coitadito, também está constipadito).
Já cortámos as unhas, mudámos a fralda e lemos – parcialmente – 6 ou 7 histórias.
A minha Pim-Pim já me serviu meia dúzia de chás e desenhou 7 ou 8... coisas.
Amo-a e amo cada minuto que passo com ela.

Portugal: 7,56% também

Rússia: 66% sente nostalgia de ex-União Soviética

NG

O natal é cada vez mais e cada vez menos o mesmo

Os anos passam e o natal é cada vez mais e cada vez menos o mesmo.
Com o nascimento da Pim-Pim é cada vez mais uma festa de família. É cada vez mais alegria, mais surpresa, mais prendas, mais papel de embrulho, mais segredo até ao dia, mais árvore, mais luzes, mais natal.
E com este ganha pão é cada vez menos natal. Menos brilho, menos paixão, menos natal.
Com o passar dos anos é também cada vez mais solidariedade, mais compaixão, mais contribuição, mais participação.
Não sei que raio é o natal agora. Pareço um super herói com vida dupla que durante o dia já não pode ver pinheiros à frente e à noite a primeira coisa que faz quando chega a casa é ligar as luzes da “abi, abi”.
Mas é natal e desde pequeno que o natal “grosso modo” me deprime. São as crianças sem nada que me deprimem o ano inteiro e ainda mais agora. São os velhos sozinhos que me entristecem o ano inteiro e ainda mais agora. São os amigos que estão mais perto do que longe e com quem só falo agora. “eh pá temos que marcar um almoço...” pois.
Um bom natal, um bom ano e uma boa vida.

Será desta?

Há 20 anos, um meu professor de liceu declarou à turma - que era politicamente agitada e pró-Freitas - que ia votar em Soares (ainda na 1ª volta, diga-se). Espanto! O homem era comunista, como poderia votar em Soares? Sorrindo, ele deu a seguinte resposta: "Nós estamos destinados a levar com Soares a vida toda. Mal por mal, antes como Presidente do que como Primeiro-Ministro".
Quando Soares anunciou a sua candidatura para estas presidenciais, veio-me logo à memória esta história. Estaremos de facto destinados a levar com Sua Alteza Real Mário Soares até ao fim da sua vida? Ou será desta?

NG

Também temos uma sondagem. Upa, upa.

Ide ver, ide. Scroll down, scroll down e votem na "Personalidade que mais contribuiu para degradar o seu fígado em 2005".

NG

Os emails de amor não são ridículos

Primórdios dos anos 90: uma paixão assolapada dava os primeiros passos. A ausência dela, para terras estrangeiras e montanhosas, tornou-se um teste. Diáriamente, mergulhava em papel branco, equipado com uma caneta, escrevinhando o que me ditava o coração. E lá ia colocar esses papéis escrevinhados, embrulhados em envelopes de correio azul, no marco de correio. As respostas vinham, na mesma cadência, e com o mesmo tom aberto, inseguro, próprio de uma paixão que não sabia ainda muito bem para onde caminhar. Hoje, guardadas numa caixa, são risiveis, são ridiculas. Não poderiam ser outra coisa, dada a honestidade crua que nos levou a escrevê-las. E foram, sem dúvida, o primeiro alicerce firme que nos levou até hoje, e nos levará pela vida fora.
Anos mais tarde, outra ausência. Também dela. O papel foi substituído por um ecran de cor igual, a caneta pelo teclado. As mensagens eram curtas, apressadas, passíveis de correcção no minuto seguinte. Permitiam no imediato o esclarecimento de dúvidas e o apaziguamento de ansias. Sem deixar lugar para um bocadinho de insegurança, um leve toque de desespero. Acabando com a necessidade de correr para a caixa de correio e fazendo trocar papel rasgado pela tecla delete. Os emails de amor não têm graça nenhuma. Não são risiveis. Não são ridículos.

NG

Prémios variados 2005

Insulto do ano: Carmona Rodrigues, com "Grande ordinário", no final do debate com Carrilho
Agressão do ano: Bruno Alves, com aquele pontapé seguido de cabeçada a Nuno Gomes, no Porto-Benfica
Candidato Presidencial do ano: Carmelinda Pereira (mesmo que não consiga as assinaturas)
Abre-os-olhos-mula do ano: fiscal de linha do Sporting-Leiria
Boa-boa-boa do ano: Madonna nos prémios da MTV
Título de post do ano: Gabriel Al Ves com "Quando estive em NY, caguei no Empire State e no Central Park"
Blog-criado-a-11-de-Março-às-3,39-da-tarde do ano: [ai-dia]

NG

Expresso e a Grande Reportagem

O Expresso líder de mercado; a Grande Reportagem agarrada a um jornal em queda. Um prossegue o seu caminho, apesar de o mesmo ser rumo ao mais completo desinteresse; a outra, apesar da qualidade dos cronistas, dos jornalistas, das reportagens, vai desaparecer.
Agora que o Saraiva se vai embora, será que podiam incorporar a redacção da Grande Reportagem no Expresso? Era uma forma de o Expresso ganhar qualidade, e de eu continuar a ter leitura para o fim-de-semana.

NG

Lavar a Louçã (2)

Leiam este poste no Marretas (que já está na mesa do canto - imperdoável só ir agora, mas um gajo às vezes esquece-se do óbvio) sobre o Chico Louçã. É tipo estalinismo, mas ao contrário.

NG

Fezada (2)

Champions League, equipas apuradas para os quartos de final:

Chelsea, Arsenal, Juventus, Bayern, Lyon, Inter, Benfica e Villareal.

NG

Sou um Rei (de vez em quando)

A propósito das minhas crises de gota: "No passado, (a gota) era chamada ‘a doença dos reis’, porque só os ricos eram atingidos por ela."

NG

Idade da pedra

A minha. Da pedra no rim. Ou melhor, das pedras nos rins. Uma em cada rim. Uau.

NG

Lavar a Louçã

Louçã e os debates. Ide ler, ide, no Abrupto.

NG

Exmo. Senhor Presidente da Câmara Municipal de Faro

Solicito humildemente a V.Exa. que acolha esta minha sugestão: a colocação de umas placas indicando a direcção de Lisboa no centro da bela cidade que V.Exa., estou convicto, gere com o máximo brilhantismo. Caso a indicação de Lisboa fira qualquer tipo de orgulho regional, que eu comprendo perfeitamente, poderá V.Exa. optar por colocar placas indicando A22. Se mesmo A22, por razões com certeza boas que V.Exa. na sua infinita sabedoria entenda, seja desadequado, porque não Aeroporto? Se ainda assim, V.Exa. dignissimo autarca tenha alguma coisa contra aviões, e se tiver certamente terá a razão do lado de V.Exa., ponha uma placa apenas com a indicação "sair daqui". É que eu demorei um tempo infinito a tentar sair da cidade a que V.Exa. decidiu dedicar todo a sua infinita competência. E saiba V.Exa. que eu, mesmo sendo um humilde trabalhador como tantos outros, tenho mais que fazer do que andar às voltas em rotundas e ir parar a becos sem saída.

Os meus agradecimentos antecipados a V.Exa.

NG

Debate Soares vs Alegre: Who cares?

Não me interessou. São dois velhos resmungões, bem na vida, gordalhufos, que debitam banalidades sobre todos os assuntos, como se estivessem a jogar às cartas num qualquer jardim de Lisboa.

Onde estás Carmelinda Pereira? Vem animar isto, pá! Não desistas! Como tu (não te importas que te trate por tu, pois não?) própria escreveste: "(A candidatura presidencial) Será construída, assinatura a assinatura, mão a mão, passo a passo, como é normal na organização dos trabalhadores que agem pela unidade solidária, para defender o que de bom já conseguiram ou que outros nos deixaram, para o alargar e desenvolver." Carmelinda, as minhas mãos estão nas tuas, os meus passos seguem ao lado dos teus (salvo quando estou com crises de gota, o que me atrasa um bocadinho).


NG

Mais uma Frase Curta

Pedro Mexia revelou que a sua cidade "é naturalmente Tampa, Florida". A minha, há uns anos, era Segóvia, Espanha.

Ziemssen

Frase curta

Era tão politicamente correcto que chamava aos sem-abrigo pessoas com dificuldades habitacionais.

Ziemssen

Contratação

do [ai-dia]: Ziemssen. Se fosse jogador da bola, tinha um belo pé esquerdo, cabelo comprido e uma longa lista de cartões amarelos.

NG

Quando estive em NY, caguei no Empire State e a no Central Park

O sorteio do Mundial foi visto por milhões de espectadores, mas no Irão a imagem de Heidi Klum foi censurada.

Socorro

A minha mulher não para de cantar o Last Christmas! E ainda sabe a letra toda!

NG

Natal: esse poderoso alucinogénio

Explicação possível para:

"A Semana do Amor", no Fumos;
Classificar o "Last Christmas"dos Wham como "a melhor música de Natal dos últimos, digamos, quarenta anos" * no Controversa Maresia.

Ide ver, ide. Mas com cuidado.

NG

* a minha mulher concorda, claro.

Incentivo à evasão fiscal

Estado gasta 17 mil milhões de euros com auto-estradas sem portagens.
Com as famosas SCUT, o Estado já gastou dois TGVs e meio.
Onde é que se assina para não pagar mais impostos?

NG

E não acredita no Pai Natal?

Se você acredita que:
a OTA vai ser financiada por privados;
o Soares é capaz de unir os portugueses;
agora com o Paulo Bento é que vai ser e
o Herman José (ainda) é o nosso melhor humorista, porque raio não acredita no Pai Natal?

NG

Diz a cassete ao DVD

Jerónimo critica «discurso robotizado» de Cavaco

NG

Domingo

A minha mulher, com a minha filha, foram visitar a terra natal de um avô, perto de Coimbra. Eu, como precaução, não fosse a minha maleita despertar, fiquei sozinho em casa. Li os jornais todos, vi os Conan todos, um bocadinho de um jogo de voleibol e até vi uma banhada chamada Fast and Furious (mas é fixe o filme, tem bué da carros e uma miúda gira). É daqueles dias em que um gajo fica com baba a escorrer pelo canto da boca, dado que a unica actividade fisica, basicamente, é manobrar o comando e atirar os jornais para o chão, e o único pensamento que me absorveu foi "afinal a que horas é que dá o Benfica".
Foi bom, man, foi bom. Mas não posso repetir muitas vezes, se não ainda me ligam a um balão de soro.

NG

Portugal dos Pequeninos

Na passada quarta-feira, a Luz voltou a vibrar com a magia das grandes noites europeias. Os carneirinhos de Manchester, como foram apelidados os jogadores do Man. United pela felina imprensa inglesa, cederam ao Inferno da Luz. Um Benfica de recurso, sem algumas das suas mais importantes peças, foi superior ao pote de talentos que é a equipa de Sir Alex. Foi mais determinada, mais objectiva e sobretudo, muito mais humilde.

Algo que faltou, em muita quantidade, demais, ao jovem prodígio português Cristiano Ronaldo. Queria chegar a Lisboa e perante os "seus", exibir tudo aquilo que faz dele a figura que é (a velocidade, o drible, o poder físico, mas tb os brincos, o corte de cabelo e o corpo trabalhado), qual emigrante suiço, que se passeia pela marginal com o seu M5 kitado. Saiu-lhe o tiro pela culatra e nunca conseguiu impor o seu futebol. Frustrado, saiu a meio da segunda parte, debaixo de um coro de assobios, daqueles que um dia destes certamente gritarão por ele. Reagiu mal, numa atitude muito feia e inédita no jovem madeirense. Não aguentou a pressão e já gora, permitam-me, a mesquinhez do povo português.

Seria natural que não aplaudissem Ronaldo, seria natural que o tentassem desestabilizar. Afinal, ele era o inimigo. Agora, humilha-lo e apupá-lo daquela forma, como se fosse um traidor, é para mim, que sou antes de mais português, incompreensível. Já Luis Figo, curiosamente outro herói da nossa selecção, quando passou pelo Dragão ao serviço do Inter, sofreu deste mesmo sentimento pequenino do nosso povo. Aquele mesmo sentimento, que alimenta o desejo ardente que José Mourinho se dê mal por terras de sua majestade.

Continuo a achar que o futebol é efectivamente uma vitrina de comportamentos sociais, a partir do qual se poderão tirar muitas conclusões.

Olhos nos Olhos nos Olhos

Começo pelo cartaz. O cartaz de Francisco Louçã para as presidenciais diz em letras grandes para se ler bem: "Olhos nos olhos." À primeira vista, o que me assola é o espírito é um gajo que usa óculos dizer isto. ?"Olhos nos olhos."? Mas com lentes de aumento, para não se perder pitada. E as letras grandes, para aqueles que são do clube dos "bifocais", dos "vejo-mal-ao-longe-mas-ao-perto-'tá-tudo-bem" e ainda para os "daqui-para-ali-já-não-vejo-nada". É portanto uma candidatura "ab-initio" uma candidatura com alguma visão. Depois a fotografia e o fundo. Este último, num vermelho que até ao gerónimo faz confusão. Tanta, que é até capaz de sentir necessidade de colocar os óculos escuros - mais uma vez a visão em acção. Já a fotografia, só boas recordações. As de pequenino, quando ía com a minha avó ao Sr. Fonseca em Algés e ouvia um despacho de "mais para trás, 'tá bom, sobe o queixo, isso; um bocadinho para baixo, não mexe; a olhar agora para aqui, muito bem; ri, agora ri; agora.... agora.... agora". Era uma tarde bem passada, não fosse os Sr. Fonseca neste chorrilho e a minha avó noutro: "fecha a boca, faz o que o Sr. Fonseca diz; não feches os olhos, olha para a avó; não te mexas no banco; não mexas aí; não mexas, não mexe." Imagino o Louçã num Sr. Fonseca de grandes personalidades a a ejaitar a lente - não resisto a isto das lentes - a dizer ao menino Francisco: "mais para trás, 'tá bom, suba o queixo, isso; um bocadinho para baixo, por favor não mexa; a olhar agora para aqui, muito bem; ria por favor, agora ria; agora.... agora.... agora".
Por fim o site.
franciscopresidente? isto não tira um bocadinho a dignidade à coisa? Se calhar sou eu, mas isto de tratar o Sr. presidente pelo nome próprio assim sem mais nem ontem não me parece nada bem. É que há coisas que são de manter. Por exemplo, será que na galeria dos presidentes, a seguir ao Paula Rego do Sr. presidente Jorge Sampaio - lá está, "Sr. Presidente" - se colocava um grafitti do Francisco com um "tag" do artista tipo "sarmin"; "mokoko" ou "jako"? Não era bonito.
Ou num jantar de cerimónio com um homólogo estrangeiro, o Francisco entrava com um blazer emprestado do Luis Fzenda, camisa aberta sem gravata e sapato de vela? E a seguir ao jantar, uma salinha de fumo para um charuto, um conhaque, ou uma sala de matrecos com erva e vodkas puros? Bem sei que parece um discurso de um velho republicano de direita, mas não é o caso - antes pelo contrário. Se calhar a culpa é do cartaz... que não consigo passar por nenhum sem de boca entreaberta me escapar um "caixa de óculos". Não há respeito.

Raça benfiquista

A dos lads (que grande jogo, uma atitude à benfica) e a minha. Passo a explicar: Por volta das cinco da tarde, o meu pé esquerdo começou a dar sinais de crise de gota (algo que, basicamente, quase me impede de por o pé no chão). Seis da tarde, quando me tentava arrastar para a estação de metro, lá estava, mal conseguia andar. Tentei apanhar um táxi,o que se revelou impossível (seis da tarde em Dezembro, pois, pois). Lá fui para o metro, arrastando o pé esquerdo. Ainda pensei que a atitude mais racional seria ir para casa. Mas não, estava com a fezada de que iria ser um grande jogo. E lá me meti numa carrauagem de metro. A meio do caminho, as dores aumentaram, o que, com o calor, me provocou uma quebra de tensão. Agarrei-me a um tipo qualquer para não cair e lá recuperei. Saí no Alto dos Moínhos, já eram sete e dez. Lá fui camabaleando. Um homem que vendia castanhas disse-me "Oh Mestre, da próxima vez não se esqueça das canadianas" (bom conselho e excelente tratamento: Mestre?). Demorei mais de meia-hora da estação de metro ao meu lugar no estádio, onde já estava o meu sogro e pouco depois o meu cunhado.
Valeu a pena, catano! Uma noite europeia à antiga, os adeptos ao lado da equipa do principio ao fim, reviravolta no marcador e, sim, eu acertei parcialmente, um golo do Beto!

Obviamente que depois do jogo, demorei mais meia-hora a ir para o carro, e hoje (e talvez também amanhã) vou estar o dia inteiro deitado a recuperar. Mas a vida sem fazermos coisas estúpidas não teria piada nenhuma. E sem o Benfica também não.

NG

Granda fezada

O exdruxulando, no As sílabas tónicas sem gás, depois de ler este meu post, adiantou uma previsão extremamente pormenorizada e cientifica do jogo de amanhã. Ide ler, ide. Ah, e as Sílabas vão para a mesa do canto.

NG

Ganda Mário!

Mário Soares defendeu, na segunda-feira, entre sorrisos, que todos os portugueses deviam ter direito a um mês de férias no Brasil, quando completassem o 12.º ano, uma vez que, justificou, «para ter orgulho em Portugal é preciso conhecer o Brasil».
«Se tivesse meios, tornava obrigatório», garantiu ainda o recandidato à Presidência da República, em declarações reproduzidas na edição desta terça-feira do Diário de Notícias.

NG

Fezada

Benfica 1 Man Utd 0

Golo de Beto, com o pé esquerdo.

NG

Coca-Cola heavy

«A ideia de Mário Soares de novo Presidente da República primeiro estranha-se, mas depois entranha-se», afirmou Pedro Silva Pereira, dirigente nacional do PS e Ministro da Presidência.

NG

Compra-se pachorra

Que eu estou sem nenhuma. Passei uns diazitos num cenário branco, com uns paus nos pés, sem me chatear com nada (ou quase, que o nevoeiro e a chuva lixaram-me dia e meio de ski). Até o Mantorras me salvou de uma pequena chatice. Mas hoje já li mais uns disparates do Soares, tenho o email cheio de vermelhos, a secretária cheia de coisas para validar e a agenda cheia de reuniões. Portanto, se alguém tiver pachorra para vender, eu compro. Mas só hoje e com cartão de crédito.

NG